Ayer escribí cinco mil quinientos setenta y siete versos que borré después en la negrura en el sueño en las olas del mar y en mi muerte Los poetas salvajes son polos opuestos a todos los polos opuestos Los poetas salvajes son ciegos sordos y mudos No tienen tacto ni gusto ni un solo traje ni un par de zapatos y no piden limosnas ni aplausos ni sufrimientos ni lágrimas Tienen la piel oscura como un eclipse rodeado de renacuajos Los poetas salvajes escriben en verso y en prosa y en pintura sin puntualizar nada específico Ayer odiaba como odio odiaré y seguiré odiando Hay poetas que dicen ser poetas salvajes cuando sólo tienen el salvaje en el nombre Los poetas salvajes derrumban a patadas las luminarias de los periódicos incendian las convenciones y gritan gritan gritan gritan gritan gritan aúllan chillan gritan gritan maúllan rasgan mueren al aire libre Los poetas salvajes estudian las ciencias más avanzadas huelen a petróleo son petróleo se mueven como máquinas tienen órbitas y meteoros en las órbitas No hay futuro ni pasado ni presente ni tiempo ni espacio ni mordidas ni asma ni pobreza para la poesía salvaje La poesía salvaje no es hipócrita ni se arrepiente del terrorismo ni de los actos criminales ni de la pena de muerte La poesía salvaje es racista violenta monopólica sexista subjetiva como toda la poesía desde el origen Soy una montaña del tamaño del universo con un amanecer de fuego en mi izquierda y un amanecer de fuego en mi derecha y un amanecer de hielo en mi centro No puedo más que un hombre ni viviré más que un hombre No quiero vivir más que mi poesía ni quiero decir que escribo poesía pero escribo poesía porque odio Los poetas salvajes son un manifiesto solemne escrito con caracteres ocultos bajo las piedras y bajo los caimanes
Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida
Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos
Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida
Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos
