domingo, 6 de septiembre de 2009

LIVRO PUNK FUTURA



Desde el comienzo de los tiempos, hasta los confines de la existencia, no hay nada nuevo que merezca la pena. Todo es un equilibrio indiferente, que se subordina a la complejidad tempo-espacial. Es decir, el bien y el mal son entes paralelos, muy en el fondo semejantes, que se entienden y se complementan a través de un odio mutuo. Ni lo real ni lo espiritual cambian de estados sino que conforman un estado absoluto. Por lo mismo, y siguiendo una lógica universal, nuestro movimiento poético es una mancha absorbente y disidente. A los rangos o niveles mediáticos del medio les decimos: ¡basta!, y al medio más grande, que es la discriminación, le planteamos su ruina.

Lo único que puede aportar el manifiesto del movimiento Mancha, al Gran Manifiesto Solemne, es una inquebrantable anarquía y un deseable utopismo. Doblegamos la ataraxia para coordinar los estados agitados de la creación poética hasta nuestros días. Nos desligamos de cualquier legalidad o legitimación que nos procure la supervivencia. Nuestro fin, como el fin de la apariencia, es la muerte del binomio forma-contenido. Y las formas que expresamos como ciertas son mérito de todo lo que existe desde el comienzo de los tiempos. Así, lo que domina nuestro pensamiento es la comunión de todos los esfuerzos progresivos. Y si el odio, visible a través de los actos violentos, es un acto de simpatía por lo rebelde, no es el daño que ocasiona sino su revelación lo que nos impulsa a actuar como grupo.

¿Revelación de qué tipo? El universo es inconsciente y amoral, porque sus leyes son absolutas y en niveles de complejidad sin límites. Lo que gobierna en cada cosa y en todas a la vez, es decir, lo que mantiene un equilibrio cósmico, es una virtual asepsia de razón. Lo natural es artificial para el hombre, porque el hombre piensa más de lo que comprende. Si las leyes humanas no fueran humanas sino universales, entonces, no habría necesidad de morir ni de nacer, y la poesía sería parte de las selvas, del bosque, del océano o de las estrellas, invisible y compleja, más que formal, dominada por una belleza palpable.

La revelación, que se alcanza a través de los esfuerzos físicos, es la virtud del ciego y del profeta. Nosotros, sin embargo, no nos consideramos profetas, pero sí entes de revelación. Más parecidos a la materia oscura, con un entendimiento líquido y sujeto a la totalidad. La revelación que traemos a los poetas es la conformación de un Universo Salvaje que no requiere de reglas ni versa en la cotidianidad. Más allá de lo individual-egoísta, está nuestra tendencia a extender la religancia superior del acuerdo. Y el “acuerdo” no es estar conformes con lo existente, no es una parálisis; es comprender y aceptar las diferencias que nos elevan al nivel de dédalos victoriosos, es una cláusula de libertad de movimiento.

Somos cada uno y somos todos, nuestra comuna es la independencia. Nuestro augurio es la disidencia. Nuestro tótem es el progreso de las densidades; la intimidad que prospera en la profundidad, al abrigo de la sombra. Carecemos de miedo y el riesgo nos propina una bofetada que nos alivia de otros dolores mayores. Así, el riesgo es nuestra virtud. No somos sentimentales ni mártires, el sinsentido es el rasgo característico del monstruoso orden. No toleramos la razón fundadora que ordena nuestro tiempo a una necesidad histórica. No creemos más en la historia ni creemos en el tiempo como una línea continua. Existimos en tiempos perpendiculares, cicatrizando las heridas que se han abierto en la piel de un leviatán deificado. Hemos superado los discursos de juventud y nos hemos apropiado de los ideales maduros de todos los hombres, cobijados por la solemnidad propia de cualquier responsabilidad, lanzándonos al vacío junto con nuestras sombras para morir y existir, apáticos a las necesidades vanales que aquejan a los merolicos.

Somos la máquina blindada del caos. Los ojos fulgentes de un rostro montañoso. La marabunta que arrasa la naciente oquedad. Siglo XXI, que es tiempo de la impertinencia líquida, nuestro destino manifiesto, que se opone sin más a la relojería barata, cotidiana, de los burocratizados: moléculas averiadas que se creen perfectas; poetrastos que viven a expensas de la necesidad material y curricular.

Somos el arma que apunta contra la multitud. Mirada y golpe contra los bastardos criogénicos. La bala nos podrá matar pero estaremos matando la apariencia. Vivimos para morir y morimos para morir sin trascender. Nuestra fuerza es el corto circuito impaciente. Mirada y golpe contra la placa dorada. Mirada y golpe contra el navío que domina la estética salvaje del horizonte.

Somos MANCHAS de todas las cosas, sin teoría, mutilados para la eternidad, alaridos montaraces que nacieron para sobrevivir fuera. Traemos en nuestra espalda el peso de los discordantes, del lumpen poético que murió subtitulado. A las orillas de algún río quisimos cambiar el curso de las aguas pero, al margen del deseo, hicimos estallar la razón fundadora de las sustancias, y el agua, que era una comunidad de hidrógeno y oxígeno, navegó al pensamiento convertida en relámpago.

Calaveras, fantasmas de las ciudades, vagamos cuando la noche es un reino de luces privadas, miramos a nuestro alrededor, nos tomamos de las manos y nos vamos arrastrando los pies, castañeando los huesos, intrusos en la pulcritud de las verdades fundacionales de los mitos poéticos. Entre una época y otra, seguimos siendo pólvora y filos; seguimos la hora, a la altura del infinito, inmemoriales, de cortarnos las venas y morir.
*
(Enero 2003), redactado a mano por Madame Calavera, Meme Rocha y Marcelo Pizza, en la ciudad de México.
Cfr. Novena Ex Machina Vol. 1

viernes, 9 de enero de 2009

EL GRAN MANIFIESTO DE MANCHA


EL GRAN MANIFIESTO DE MANCHA: es no tener (pro)nombre ni sombra.

domingo, 24 de agosto de 2008

POETAS SALVAJES

Ayer escribí cinco mil quinientos setenta y siete versos que borré después en la negrura en el sueño en las olas del mar y en mi muerte Los poetas salvajes son polos opuestos a todos los polos opuestos Los poetas salvajes son ciegos sordos y mudos No tienen tacto ni gusto ni un solo traje ni un par de zapatos y no piden limosnas ni aplausos ni sufrimientos ni lágrimas Tienen la piel oscura como un eclipse rodeado de renacuajos Los poetas salvajes escriben en verso y en prosa y en pintura sin puntualizar nada específico Ayer odiaba como odio odiaré y seguiré odiando Hay poetas que dicen ser poetas salvajes cuando sólo tienen el salvaje en el nombre Los poetas salvajes derrumban a patadas las luminarias de los periódicos incendian las convenciones y gritan gritan gritan gritan gritan gritan aúllan chillan gritan gritan maúllan rasgan mueren al aire libre Los poetas salvajes estudian las ciencias más avanzadas huelen a petróleo son petróleo se mueven como máquinas tienen órbitas y meteoros en las órbitas No hay futuro ni pasado ni presente ni tiempo ni espacio ni mordidas ni asma ni pobreza para la poesía salvaje La poesía salvaje no es hipócrita ni se arrepiente del terrorismo ni de los actos criminales ni de la pena de muerte La poesía salvaje es racista violenta monopólica sexista subjetiva como toda la poesía desde el origen Soy una montaña del tamaño del universo con un amanecer de fuego en mi izquierda y un amanecer de fuego en mi derecha y un amanecer de hielo en mi centro No puedo más que un hombre ni viviré más que un hombre No quiero vivir más que mi poesía ni quiero decir que escribo poesía pero escribo poesía porque odio Los poetas salvajes son un manifiesto solemne escrito con caracteres ocultos bajo las piedras y bajo los caimanes
Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida
Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos

sábado, 23 de agosto de 2008

miércoles, 4 de junio de 2008



el arte no tiene limites.

el arte no tiene forma

el arte no tiene credenciales

el arte es ruido industrial

jueves, 8 de mayo de 2008

MANIFESTAMOS:

bienvenido a la luna:
todamujerdeberíateneralmenostresmaridos

en mi casa hay un gato pardo que se atragantó con limones: está verde, inmaduro. El pediatra le recetó: Mastique su enojo y beba unas gotas de leche como si estuviera bebiéndose su madre

bienvenido a la mancha: una boca llena de escombros: una necesidad de sexo anal según el psicoanálisis:
pero, ay! ay! ay!

el Supremo Exageracionista es bicéfalo: ¡¡¡Me cago en el m.o.n.ó-c.u.l.o de Monsi!!! (compre perritos de moda en www.perritosbonitos.com)

el sistema literario descanse en PAZ

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exagerar: 3:20 p.m y seguimos sin definirlo.

I. Mancha es a exagerar lo que hacer berrinche es a escribir. La papiroflexia es la ciencia más exacta después del vino o la cerveza. Las vanguardias tienen miedo de enseñar los calzones cuando se suben al carrusel de feria. Pero, ay! ay! ay! Los testículos se nos hinchan de luciérnagas y como lámparas han de trazar las rutas náuticas hacia el fin de la crisis.

II. somos el misterio quántico de la juventud (Apocalipsis 3:40) según el Diccionario de la Real Vaquita de la Lengua. Nacemos de las coliflores como todos los niños y nos revelamos ante el safari nacional: no hay una forma, un tipo, una estructura, una condición de verdad, los dogmas son tacos de suaperro subsidiados por la monogamia y por la lepra solemne.

III. ayer sólo teníamos dos panes: uno blanco y uno negro: uno era la mano izquierda y el otro la mano derecha, y entre ellas copularon: ahora tenemos una mano izquierdecha, una dereizquierda, una derecuando y una derefuera, una reteharto y una manuela. Desde entonces la gente venera nuestros cuatro mil doscientos siete dedos y nuestros ciento treinta y seis sombreros de copa alta. Frente a nuestra casa pusieron un letrero: “Prohibido tener dos manos”.

IV. en el mercado hay verduras. Las verduras quieren ser estrellas de rock, los poetas quieren ser verduras. Para ser poeta o rockero necesitas un código de barras pegado en la nuca. “Mamá, yo quiero ser verdura, no poeta. Mira como ruedan las verduras, tienen soltura de arco iris y no necesitan credenciales”.

V. si los niños-mancha se meten en sus cañerías, significa que están pasando por una etapa complicada: el método pedagógico de Calvin indica que en la infancia crecen los colmillos. No olvide abrir las ventanas para orear los “ismos” que buscan el ombligo de la noche o el sombrero de permanecer calvos.

VI. somos una armonía de ciruelas. La “señorita” Alejandra Pasita tiene más de ochenta años y teje chambritas de buenas costumbres. No sabe que vivimos un Vietnam en las caderas y un petardo que nos dejó tartamudos. Se le tiene que hablar quedito para que no se meta bajo las sábanas pensando que muchas locomotoras están pendientes de cuando abra las piernas para cruzar completos hacia nuevos rumbos.

VII. penes en renta: para sus fiestas de quince años, baby showers, bodas de plata y oro. Favor de entregarlos lavados y planchados antes de la media noche: un pene después de media noche es como la zapatilla de cristal que olvida toda cenicienta: el príncipe tiene que buscar a quien le quede. (me pregunto si esto es muy exagerado para ser exageracionista)

***

el exageracionismo es literatura superrebelde

indaga los alcances de un comunismo lumpen literario

EXAGERAR: ENAJENAR LO ENAJENADO

actualiza los parámetros estéticos: armonías en lugar de bellezas

subjetiva la conciencia y desnutre las jorobas pesadas de ser bibliotecas andantes

mancha las banderas y escupe en las convenciones

equilibra las dimensiones y el tiempo

coagula los prejuicios

Los exageracionistas andan desnudos como lama o poetas salvajes sobre las piedras

andan desnudos de nombres metahistriónicos y supraretóricos

los exageracionistas son las manchas del porvenir

Las manchas son peces descabezados en los océanos del sol

fulgurando como ojos blancos en mitad de esta noche

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Ejemplo exageracionista: mancha x 145


mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha
mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha

miércoles, 7 de mayo de 2008

mancha

mancha
mancha la hermana que me dejó tiezo dentro del regalomientras mis manos invadían la frontera nortey mis ojos como discos de acetato sonaban cada vez más fuerte;mancha las calles que se gangrenaron;mancha mis dedos del pie que acarician el balcón del presidente;los obreros atornillados para sostener el precipicio soviético;la renuncia de mi padre a la joroba de la vida con tres disparos por la noche;las pedradas que le dieron a esa mujer en palestina;mancha Juan el bautista que convirtió el agua en aceite;mancha su reflejo porque es el reflejo de una espalda triste;mancha los cabellos que el agua peina y que le descuenta de su pago semanal a todos los perros callejeros;el dolor de saberse coagulo y los diametros de un entierro;mancha cada segundo que ganamos una medalla olímpica otorgada por los amigos;mancha esa medalla olímpica por tener más medallas del no merecerlas...

mancha mancha
Y nos han de callar con piedras en la cabeza, nos han de humillar, nos han de secar los ojos con la inmensa altura del mar violeta. Ladillas del pasado nos han de callar. Las amazonas con el disparo recto entre los pechos que alguna vez testará el bolaño poeta, no llorarán revoluciones ni discos ni poleas. Tanta radiación hemos pedido que los ojos son dos discos abismados fulgurando tornasol. Las manos interiores del sistema no adivinan el futuro de Pablo ni de Pedro. Nos violan porque somos negros y porque usamos tenis nike y porque nuestro nombre es la marca del hip-hop. Nuestra única honra es la mancha profunda en el flanco izquierdo del presidente. Nosotros somos místicos y anunciamos la explosión de las paredes y de los ritmos. Las calles de nuestra arrova serán visores gélidos de lo que pudo ser. Mancha mancha mancha, nosotros, una mancha entre las piernas, cuando esperán los perros el vals de los enamorados.

mancha mancha mancha
Mucha verga, mucha verga. Las publicaciones son una verga, los editores son una verga, los premios son la Gran Verga. Nosotros somos la gran verga; el falo columna de Grecia; el peldaño marmóreo de las doce casas. Nosotros somos la vergaporque así nos enseñan nuestros padres castrados. Nuestros padres que anhelan tener tan siquiera el vibrador encendido, para que se les elogie y revivan.La verga es el camino, el único camino que incendia la historia, la historia que, bajo las faldas desnudas, se masturba. Así los días que pasan. Nosotros losproletarios sin pan ni poesía, pura verga les damos, a ustedes los grandes heroes de la patria.

mancha mancha mancha mancha
nosotros somos la víbora que muerde la mano del que nos salva; la desesperación de no presumir ningún trofeo; la altura de ningún soborno burocrático; quedarnos sin amigos; el charco por el que escapa lo inmenso del universo; somos la sangre, Miguel, la espesura de aceite que lubrica las palabras; la dificil partitura de constantes aleteos; el ave-cruz inmácula; el inmoral albatroz; somos manchas, nada más manchas de todo lo que ha sido manchado: de la poesía por su alta mafia asociada (A. M. A), del oráculo que vomita juventud mesurada, del amarillo que se caga en el cofre de los imbéciles, del verso muy destierro que ya anda metido en todas las nalgas, de tierra adentro, en el sistema...Somos la consigna de la poesía sin rostro; el despedazamiento de los miembros; la marginalidad de todo; un caos célebre por ser caos; una poesía por ser poesía; una mano que tiembla sin dedos blancos...

J.J.M.1